‘Ik vind het wel raar,’ zegt de vriend, ‘je bent zo leuk. Lief, aardig, sexy, altijd opgewekt.’
‘Nou,’ zeg ik, ‘niet altijd hoor.’
‘Niet als je migraine hebt, natuurlijk. Maar verder toch wel. Ik begrijp echt niet dat jij geen relatie hebt.’
‘Je bedoelt, wat is er mis met me.’
‘Er is niks mis met je, tenminste niet wat ik kan zien.’
‘Ik ben niet heel makkelijk, hoor. Ik ben kritisch. Niet zó kritisch, maar wel... kritisch.’
‘Nou ja, ík vind je een heel leuke vrouw. Je hoeft maar te bellen, hè.’
‘Ja,’ zeg ik, ‘ja, haha.’ En dan: ‘Een waarzegster heeft me ooit voorspeld dat ik op mijn 46-e mijn grote liefde zal ontmoeten. Dat is volgend jaar.’
‘Kijk.’
‘Maar een andere waarzegster voorspelde me dat ik op mijn 46-e zal sterven.'
‘Het een sluit het ander niet uit,’ zegt de vriend.
